LA MEJOR PORTADA DE SABINA
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"MÁS DE CIEN MENTIRAS": UN POEMA DE JOAQUÍN SABINA
Tenemos memoria, tenemos amigos,
tenemos los trenes,las risas,los bares,
tenemos la duda y la fe,sumo y sigo
tenemos moteles,garitos, alteres.
Tenemos urgencias,amores que matan,
Tenemos silencios,tabaco, razones,
tenemos Venecia,tenemos Manhattan,
tenemos cenizas de revoluciones.
Tenemos zapatos,orgullo, presente,
tenemos costumbres,pudores, jadeos,
tenemos la boca,tenemos los dientes,
saliva,cinismo, locura,deseo.
tenemos el sexo,el rock y la droga,
los pies en el barrio,y el grito en el cielo,
tenemos Quintero,León y Quiroga,
y un bisnes pendiente con Pedro Botero.
Más de cien palabras,más de cien motivos
para no cortarse de un tajo las venas,
más de cien pupilas donde vernos vivos,
más de cien mentiras que valen la pena.
Tenemos un as escondido en la manga,
tenemos nostalgia,piedad, insolencia,
monjas de Fellini,curas de Berlanga,
verano,resaca, perfume,violenci a.
Tenemos un techo con libros y besos,
tenemos el morbo,los celos,la sangre,
tenemos la niebla metida en los huesos,
tenemos el lujo de no tener hambre.
Tenemos talones de Aquiles sin fondos,
ropa de domingo,ninguna bandera,
nubes de verano,guerra de Macondo,
setas en noviembre,fiebre de primavera.
Glorietas,revistas, zaguanes, pistolas,
que importa,lo siento,hastasiempre ,te quiero,
hinchas del atleti,gángsters de Cóppola,
verónica y cuarto de Curro Romero.
Tenemos el mal de la melancolía,
la sed y la rabia,el ruido y las nueces,
tenemos el agua y,dos veces al día
el santo milagro del pan y los peces.
Tenemos lolitas,tenemos donjuanes;
Lennon y McCartney,Gardel y lepera;
tenemos horóscopos,Biblias, Coranes,
ramblas en la luna,vírgenes de cera.
Tenemos naufragios soñados en playas,
de islotes son nombre ni ley ni rutina,
tenemos heridas,tenemos medallas,
laureles de gloria,coronas de espinas.
Tenemos caprichos,muñ ecas hinchables,
ángeles caídos,barquitos de vela,
pobre exquisitos,ricos miserables,
ratoncitos Pérez, dolores de muelas.
Tenemos proyectos que se marchitaron,
crímenes perfectos que no cometimos,
retratos de novias que nos olvidaron,
y un alma en oferta que nunca vendimos.
Tenemos poetas,colgados, canallas,
Quijotes y Sanchos,Babel y Sodoma,
abuelos que siempre ganaban batallas,
caminos que nunca llevaban a Roma.
“AGUA PASADA” DE SABINA
“Agua Pasada” es una de las 13 canciones que forman 'Vinagre y rosas', el nuevo álbum de Joaquín Sabina. Excelente.
AGUA PASADA
LO PEOR DEL AMOR CUANDO TERMINA
SON LAS HABITACIONES VENTILADAS,
EL SOLO DE PIJAMAS CON SORDINA,
LA ADRENALINA EN CAMAS SEPARADAS.
LO MALO DEL DESPUÉS SON LOS DESPOJOS
QUE EMBALSAMAN LOS PÁJAROS DEL SUEÑO,
LOS MÓVILES QUE INSULTAN CON LOS OJOS,
EL SÍSTOLE SIN DIÁSTOLE NI DUEÑO.
LO ATROZ ES NO QUERER SABER QUIÉN ERES,
AGUA PASADA, TIERRA QUEMADA,
QUE DE IGUAL ESPERARTE O QUE ME ESPERES,
QUE NO SEAS TÚ ENTRE TODAS LAS MUJERES,
QUE LA CUENTA ESTÉ SALDADA.
LAS CANCIONES DE AMOR QUE NO QUISISTE
ANDAN RONDANDO YA POR LAS ACERAS,
LAS TOCAN LAS ORQUESTAS DE LOS TRISTES
PA QUE BAILE DON NADIE CON CUALQUIERA.
LAS MALETAS QUE LLEGAN SIN TU ROPA
GIRAN PERDIDAS POR LOS AEROPUERTOS,
LA PASIÓN CUANDO PASA ES UNA COPA
DE SANGRE DESANGRADA EN EL MAR MUERTO.
REMEDAR LAS VIRTUDES VENIALES,
CONDENAR A GALERAS LOS ARCHIVOS,
CUANDO AL PUNTO FINAL DE LOS FINALES
NO LE SIGUEN DOS PUNTOS SUSPENSIVOS.
PEOR ES NO SABER QUIÉN ERES,
AGUA PASADA, TIERRA QUEMADA,
QUE DE IGUAL ESPERARTE O QUE ME ESPERES,
QUE NO SEAS TÚ ENTRE TODAS LAS MUJERES,
QUE LA CUENTA ESTÉ SALDADA.
Letra:
Joaquín Sabina
Benjamín Prado
AGUA PASADA
LO PEOR DEL AMOR CUANDO TERMINA
SON LAS HABITACIONES VENTILADAS,
EL SOLO DE PIJAMAS CON SORDINA,
LA ADRENALINA EN CAMAS SEPARADAS.
LO MALO DEL DESPUÉS SON LOS DESPOJOS
QUE EMBALSAMAN LOS PÁJAROS DEL SUEÑO,
LOS MÓVILES QUE INSULTAN CON LOS OJOS,
EL SÍSTOLE SIN DIÁSTOLE NI DUEÑO.
LO ATROZ ES NO QUERER SABER QUIÉN ERES,
AGUA PASADA, TIERRA QUEMADA,
QUE DE IGUAL ESPERARTE O QUE ME ESPERES,
QUE NO SEAS TÚ ENTRE TODAS LAS MUJERES,
QUE LA CUENTA ESTÉ SALDADA.
LAS CANCIONES DE AMOR QUE NO QUISISTE
ANDAN RONDANDO YA POR LAS ACERAS,
LAS TOCAN LAS ORQUESTAS DE LOS TRISTES
PA QUE BAILE DON NADIE CON CUALQUIERA.
LAS MALETAS QUE LLEGAN SIN TU ROPA
GIRAN PERDIDAS POR LOS AEROPUERTOS,
LA PASIÓN CUANDO PASA ES UNA COPA
DE SANGRE DESANGRADA EN EL MAR MUERTO.
REMEDAR LAS VIRTUDES VENIALES,
CONDENAR A GALERAS LOS ARCHIVOS,
CUANDO AL PUNTO FINAL DE LOS FINALES
NO LE SIGUEN DOS PUNTOS SUSPENSIVOS.
PEOR ES NO SABER QUIÉN ERES,
AGUA PASADA, TIERRA QUEMADA,
QUE DE IGUAL ESPERARTE O QUE ME ESPERES,
QUE NO SEAS TÚ ENTRE TODAS LAS MUJERES,
QUE LA CUENTA ESTÉ SALDADA.
Letra:
Joaquín Sabina
Benjamín Prado
POEMAS DE JOAQUÍN SABINA
BAJO LOS PUENTES
Se trata de vivir por accidente,
se trata de exiliarse en las batuecas,
se trata de nacerse de repente,
se trata de vendarse las muñecas.
Se trata de llorar en los desfiles,
se trata de agitar el esqueleto,
se trata de mearse en los fusiles,
se trata de ciscarse en lo concreto.
Se trata de indultar al asesino,
se trata de insultar a los parientes,
se trata de llamarle pan al vino.
Se trata de dormir bajo los puentes,
se trata de colarse en el casino,
se trata de engañar a los creyentes.
Para Luisito y Almudena
SIRVA DE PRECEDENTE
Por una vez hice lo que tenía
que hacer sin contrabando de etiquetas,
por una vez viajé donde debía
viajar sin doble fondo en las maletas.
Por una vez crecí como la gentedes
de el genoma hasta mi yo más mío,
por una vez, sirva de precedente,
no hice bromas al borde del hastío.
Por una vez, al fin de la jornada,
me atreví a tutear a la almohada
con solvencia de experto cirujano,
por una vez no se me vio el plumero
y ejercí de oficial y caballero,
como quien doma un corazón villano.
LO PEOR DEL AMOR
Lo peor del amor cuando termina
son las habitaciones ventiladas,
el puré de reproches con sardinas,
las golondrinas muertas en la almohada.
Lo malo del después son los despojos
que embalsaman al humo de los sueños,
los teléfonos que hablan con los ojos,
el sístole sin diástole sin dueño.
Lo más ingrato es encalar la casa,
remendar las virtudes veniales,
condenar a la hoguera los archivos.
Lo peor del amor es cuando pasa,
cuando al punto final de los finales
no le quedan dos puntos suspensivos…
PORCINADA
México en cuarentena y mascarilla
por culpa de una gripe mal curada
que amenaza mutar asilvestrada
como una fiebre alta y amarilla.
Del federal distrito, cual ladilla,
viaja el virus a Londres y a Granada,
a Hong Kong, a Chicago, todo es nada
cuando el sueño amanece pesadilla.
Por más que hayan saltado las alarmas,
los médicos no saben con qué armas
contener esta bíblica amargura.
La culpa no es del pobre animalito
que produce un jamón tan exquisito
sino del hombre, que no tiene cura.
