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DE OCTAVIO PAZ...



Latir del tiempo que en mi sien repite
la misma terca sílaba de sangre.


La luz hace del muro indiferente
un espectral teatro de reflejos.


En el centro de un ojo me descubro;
no me mira, me miro en su mirada.


Se disipa el instante. Sin moverme,
yo me quedo y me voy: soy una pausa.


Octavio Paz.
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"MÁS DE CIEN MENTIRAS": UN POEMA DE JOAQUÍN SABINA




Tenemos memoria, tenemos amigos,
tenemos los trenes,las risas,los bares,
tenemos la duda y la fe,sumo y sigo
tenemos moteles,garitos, alteres.
Tenemos urgencias,amores que matan,
Tenemos silencios,tabaco, razones,
tenemos Venecia,tenemos Manhattan,
tenemos cenizas de revoluciones.
Tenemos zapatos,orgullo, presente,
tenemos costumbres,pudores, jadeos,
tenemos la boca,tenemos los dientes,
saliva,cinismo, locura,deseo.
tenemos el sexo,el rock y la droga,
los pies en el barrio,y el grito en el cielo,
tenemos Quintero,León y Quiroga,
y un bisnes pendiente con Pedro Botero.
Más de cien palabras,más de cien motivos
para no cortarse de un tajo las venas,
más de cien pupilas donde vernos vivos,
más de cien mentiras que valen la pena.
Tenemos un as escondido en la manga,
tenemos nostalgia,piedad, insolencia,
monjas de Fellini,curas de Berlanga,
verano,resaca, perfume,violenci a.
Tenemos un techo con libros y besos,
tenemos el morbo,los celos,la sangre,
tenemos la niebla metida en los huesos,
tenemos el lujo de no tener hambre.
Tenemos talones de Aquiles sin fondos,
ropa de domingo,ninguna bandera,
nubes de verano,guerra de Macondo,
setas en noviembre,fiebre de primavera.
Glorietas,revistas, zaguanes, pistolas,
que importa,lo siento,hastasiempre ,te quiero,
hinchas del atleti,gángsters de Cóppola,
verónica y cuarto de Curro Romero.
Tenemos el mal de la melancolía,
la sed y la rabia,el ruido y las nueces,
tenemos el agua y,dos veces al día
el santo milagro del pan y los peces.
Tenemos lolitas,tenemos donjuanes;
Lennon y McCartney,Gardel y lepera;
tenemos horóscopos,Biblias, Coranes,
ramblas en la luna,vírgenes de cera.
Tenemos naufragios soñados en playas,
de islotes son nombre ni ley ni rutina,
tenemos heridas,tenemos medallas,
laureles de gloria,coronas de espinas.
Tenemos caprichos,muñ ecas hinchables,
ángeles caídos,barquitos de vela,
pobre exquisitos,ricos miserables,
ratoncitos Pérez, dolores de muelas.
Tenemos proyectos que se marchitaron,
crímenes perfectos que no cometimos,
retratos de novias que nos olvidaron,
y un alma en oferta que nunca vendimos.
Tenemos poetas,colgados, canallas,
Quijotes y Sanchos,Babel y Sodoma,
abuelos que siempre ganaban batallas,
caminos que nunca llevaban a Roma.
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DE ROBERTO JUARROZ, POETA ARGENTINO (ENVIADO POR SESAM)


9


Pienso que en este momento
tal vez nadie en el universo piensa en mí,
que sólo yo me pienso,
y si ahora muriese,
nadie, ni yo, me pensaría.

Y aquí empieza el abismo,
como cuando me duermo.
Soy mi propio sostén y me lo quito.
Contribuyo a tapizar de ausencia todo.

Tal vez sea por esto
que pensar en un hombre
se parece a salvarlo.


Roberto Juarroz (Coronel Dorrego, Buenos Aires (Argentina), el 5 de octubre de 1925 - Temperley el 31 de marzo de 1995)

Poesía Vertical [1958]
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"EL AMOR", SEGÚN IBN AL-FARID


IBN AL-FARID

(El Cairo 1181-1235)


EL AMOR


Es el amor. Preserva tus entrañas,
que la pasión no es fácil,
y todo lo que elige se consume,
aunque tenga razón.
Vive libre de él,
que la calma de amor es la fatiga,
dolencia es su comienzo, y muerte su final.
Para mí, sin embargo,
el morir por amor es un vivir,
y el favor se lo debo a aquel que amo.
Te doy estos consejos
conociendo muy bien qué es el amor,
pero si tú prefieres contradecirme,
elige por ti mismo lo que te plazca.
Si deseas vivir gozosamente,
muere mártir por él; s¡ no lo haces,
el amor tiene ya su propia gente.
Quien no muere de amor, por él no vive.
Y la miel no se puede cosechar
sin exponerse al daño de las abejas.


Para saber sobre literatura árabe, recomiendo: http://arabespanol.org/cultura/literatura.htm
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POEMAS DE JOAQUÍN SABINA


BAJO LOS PUENTES
Se trata de vivir por accidente,
se trata de exiliarse en las batuecas,
se trata de nacerse de repente,
se trata de vendarse las muñecas.

Se trata de llorar en los desfiles,
se trata de agitar el esqueleto,
se trata de mearse en los fusiles,
se trata de ciscarse en lo concreto.

Se trata de indultar al asesino,
se trata de insultar a los parientes,
se trata de llamarle pan al vino.

Se trata de dormir bajo los puentes,
se trata de colarse en el casino,
se trata de engañar a los creyentes.

Para Luisito y Almudena
SIRVA DE PRECEDENTE
Por una vez hice lo que tenía
que hacer sin contrabando de etiquetas,
por una vez viajé donde debía
viajar sin doble fondo en las maletas.

Por una vez crecí como la gentedes
de el genoma hasta mi yo más mío,
por una vez, sirva de precedente,
no hice bromas al borde del hastío.

Por una vez, al fin de la jornada,
me atreví a tutear a la almohada
con solvencia de experto cirujano,

por una vez no se me vio el plumero
y ejercí de oficial y caballero,
como quien doma un corazón villano.
LO PEOR DEL AMOR
Lo peor del amor cuando termina
son las habitaciones ventiladas,
el puré de reproches con sardinas,
las golondrinas muertas en la almohada.
Lo malo del después son los despojos
que embalsaman al humo de los sueños,
los teléfonos que hablan con los ojos,
el sístole sin diástole sin dueño.
Lo más ingrato es encalar la casa,
remendar las virtudes veniales,
condenar a la hoguera los archivos.
Lo peor del amor es cuando pasa,
cuando al punto final de los finales
no le quedan dos puntos suspensivos…



PORCINADA



México en cuarentena y mascarilla
por culpa de una gripe mal curada
que amenaza mutar asilvestrada
como una fiebre alta y amarilla.

Del federal distrito, cual ladilla,
viaja el virus a Londres y a Granada,
a Hong Kong, a Chicago, todo es nada
cuando el sueño amanece pesadilla.

Por más que hayan saltado las alarmas,
los médicos no saben con qué armas
contener esta bíblica amargura.

La culpa no es del pobre animalito
que produce un jamón tan exquisito
sino del hombre, que no tiene cura.
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"DONDE HABITE EL OLVIDO", POEMA DE LUIS CERNUDA


Donde habite el olvido,

En los vastos jardines sin aurora;

Donde yo sólo sea

Memoria de una piedra sepultada entre ortigas

Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.


Donde mi nombre deje

Al cuerpo que designa en brazos de los siglos,

Donde el deseo no exista.


En esa gran región donde el amor, ángel terrible,

No esconda como acero

En mi pecho su ala,

Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.


Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,

Sometiendo a otra vida su vida,

Sin más horizonte que otros ojos frente a frente.


Donde penas y dichas no sean más que nombres,

Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;

Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,

Disuelto en niebla, ausencia,

Ausencia leve como carne de niño.


Allá, allá lejos;

Donde habite el olvido.
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نزار قباني


نزار قباني


حينَ أنا سقطتُ في الحُبِّ
تغيَّرتُ..
تغيَّرتْ مملكةُ الربِّ
صار الدُجى ينامُ في مِعْطفي
وتُشْرِقُ الشَمسُ مِنَ الغرْبِ..

لِماذَا.. لِماذَا..منذُ صِرْتِ حبيبتي
يُضيءُ مِدادي. والدفاترُ تُعْشِبُ
تغيَّرَتِ الأشياءُ منذُ عشقِتني
وأصبحتُ كاللأطفال.. بالشَمسِ ألعَبُ
ولستُ نبيًّا مُرْسَلاً غير أنّني
أصيرُ نبيّاً.. عندما عنكِ أكتُبُ.

مَحْفُورةٌ أنتِ على وَجْهِ يَدِي..
كأسْطُرٍ كُوفِيّةٍ
على جِدارِ مسجدِ..
مَحْفورةٌ في خَشَبِ الكُرْسيِّ.. يا حبيبتي
وفي ذِراعِ المَقْعَدِ..
وَكُلَّما حاولتِ أن تَبْتَعِدي
دقيقةً واحدةً
أراكِ في جَوْفِ يدي..

حينَ أكونُ عاشقاً
أجعَلُ شاهَ الفُرْسِ مِن رَعِيَّتي
وأُخضِعُ الصينَ لِصَوْلجاني
وأنْقُلُ البِحارَ مِنْ مَكانِها
ولو أردتُ أُوقِفُ الثواني

حين أكونُ عاشقاً
تَنْفَجرُ المياهُ مِن أصابعي
ويَنْبتُ العُشْبُ على لساني
حين أكونُ عاشقاً
أغْدو زماناً خارجَ الزمانِ

جميعُ ما قالوهُ عنّي.. صحيحْ
جميعُ ما قالوهُ عن سُمْعتي
في العِشْقِ والنساءِ. قَوْلٌ صحيحْ
لكنّهمْ لمْ يَعْرِفوا أنّني
أنْزِفُ في حُبِّكِ مثل المَسيحْ

وكُلَّما سافرتُ في عينيْكِ يا حبيبتي
أُحِسُّ أنّي راكبٌ سُجَّادةً سِحريَّهْ
فغيمةٌ ورديَّةٌ ترفعُني
وبَعْدَهَا.. تأتي البَنفسَجيَّهْ
أدُورُ في عينيْكِ يا حبيبتي
أدُورُ مثلَ الكُرَة الأرضيَّه..
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EDGAR ALLAN POE


Pompas del mármol, negra anatomía
que ultrajan los gusanos sepulcrales,
del triunfo de la muerte los glaciales
símbolos congregó. No los temía.
Temía la otra sombra, la amorosa,

las comunes venturas de la gente;
no lo cegó el metal resplandeciente
ni el mármol sepulcral sino la rosa.

Como del otro lado del espejo
se entregó solitario a su complejo
destino de inventor de pesadillas.

Quizá, del otro lado de la muerte,
siga erigiendo solitario y fuerte
espléndidas y atroces maravillas

(por Jorge Luis Borges)
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FILÓCTETES


Ignoro si debo llamarte hermana.
¿Me escuchas? Trueco la tosca miseria
del ámbito, del cuerpo y de la histeria
por tanta tranquilidad inhumana.

Aquí Filóctetes. Aquí el sediento.
Aquí el hombre que lloró solitario
y que revela el triste sentimiento
a un animal no menos mercenario

que la impiedad del andante corazón
que lo enfrenta a una mujer de fiel rostro.
Que es el dolor físico al que me postro.
Que no es el humano ardor, no la razón,

la fuerza que me arrastra a arrastrarme
por lograr alimento tras la marca
en la carne del ave salvaje. Arca
de oro vale el arma que en sustentarme


empleo: el arco de Hércules. Serpiente,
pensar que una hermana tuya me volvió
rastrero. Aquí el hombre que no conoció
en sueños tu amistad. Aquí el que miente

al decirte su odio y el que te respeta.
Apartado de un mundo por murallas
de tardes y singladuras, las rayas
del cercano tigre que no me inquieta

son hermosas. ¿Acaso mi apariencia,
hecha de suciedad y emanaciones,
le impele a no comerme? Maldiciones
le he gritado en el llanto y en tu presencia.
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POEMA SOBRE EL “ESTUDIO SEGÚN EL RETRATO DEL PAPA INOCENCIO X REALIZADO POR VELÁZQUEZ”, FRANCIS BACON, 1953


Clavado en tu silla te confiesas
Grito sordo apocalíptico
Gemido vano que me da placer
Vociferas en tu jaula de sombras y de hierro
De orín y excremento
Jaula acrecentada con la fe de fieles
Estás preso y sabes a esa fecha
En que César muere apuñalado
En que Marlowe sueña un Tamerlán no soñado
En que Hamlet es Lear o el clavo del tablado
15 de marzo me sugieres
Pero tu horror es el del lienzo no mi vida
Te encuentras fuera yo perduro
Alguien teme
Y Francis Bacon no lo sabe
Posted on 8:30 a.m. by Musa Ammar Majad and filed under | 0 Comments »

MI SOLEDAD ES TU SOLEDAD


Mi soledad es tu soledad
Y así
Con la certeza de quien ha colonizado tu cuerpo
Esa certeza de la que sólo yo soy dueño
Declaro
Ante nada
Ante nadie
En esta soledad desbocada
Elevada a una potencia infinita
Que soy
Aún en la distancia que separa nuestras manos
El hombre
Tu hombre
El hombre que vence singladuras
El hombre que ametralla atardeceres
El hombre que fotocopia tu rostro
El hombre que adhiere tu rostro a otros rostros
El hombre que da vuelta a la página
Sin leerla
Si no fue escrita por tu letra
El hombre que no mira miradas que no son tuyas
El hombre sin ti
El hombre que ha clavado su puñal en tu carne
El hombre que sólo ansía tu sangre
El hombre poseído por el olor de tu sexo
Por el sabor de tu piel
Por la textura de tus jugos
Por el calor de tus orificios
El hombre virgen de ti
Y por ti
El hombre solo
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POESÍA DE MAHMUD DARWISH


A Mi Madre

Añoro el pan de mi madre,

El café de mi madre,

Las caricias de mi madre,

Día a día,

La infancia crece en mí

Y deseo vivir porque

Si muero, sentiré

Vergüenza de las lágrimas de mi madre,

Si algún día regreso, tórname en

Adorno de tus pestañas,

Cubre mis huesos con hierba

Purificada con el agua bendita de tus tobillos

Y átame con un mechón de tu cabello

O con un hilo del borde de tu vestido…

Tal vez me convierta en un dios,

Sí, en un dios,

Si logro tocar el fondo de tu corazón

Si regreso. Tórname en

Leña de tu fuego encendido

O en cuerda de tender en la azotea de tu casa

Porque no puedo sostenerme

Sin tu oración cotidiana.

He envejecido. Devuélveme las estrellas de la infancia

Para que pueda emprender

Con los pájaros pequeños

El camino de regreso

Al nido donde tú aguardas

Para Nuestra Patria

Para nuestra patria

Próxima a la palabra divina,

Un techo de nubes.

Para nuestra patria,

Lejana de las cualidades del nombre,

Un mapa de ausencia.

Para nuestra patria,

Pequeña cual grano de sésamo,

Un horizonte celeste… y un abismo oculto.

Para nuestra patria,

Pobre cual ala de perdiz,

Libros sagrados… y una herida en la identidad.

Para nuestra patria,

Con colinas cercadas y desgarradas,

Las emboscadas del nuevo pasado.

Para nuestra patria cautiva,

La libertad de morir consumida de amor.

Piedra preciosa en su noche sangrienta,

Nuestra patria resplandece a lo lejos

E ilumina su entorno…

Pero nosotros en ella

Nos ahogamos sin cesar.

Estado de Sitio (Fragmento)

Aquí, en la falda de las colinas, ante el ocaso

y las fauces del tiempo,

junto a huertos de sombras arrancadas,

hacemos lo que hacen los prisioneros,

lo que hacen los desempleados:

alimentamos la esperanza.

Un país preparado para el alba.

Nuestra obsesión por la victoria

nos ha entontecido:

no hay noche en nuestra noche que con la artillería refulge;

el enemigo vela,

el enemigo nos alumbra

en el sótano oscuro.

Aquí, tras los versos de Job, a nadie esperamos.

Aquí no hay yo,

aquí Adán recuerda su arcilla...

Este sitio durará hasta que enseñemos al enemigo

algún poema de la yahiliya.

El cielo es gris plomizo a media mañana,

anaranjado por las noches. Los corazones

son neutros, como las rosas en el seto.

Bajo sitio, la vida se torna tiempo:

memoria del principio,

olvido del final.

La vida.

La vida plena,

la vida a medias,

acoge una estrella cercana

atemporal,

y una nube emigrada

aespacial.

Y la vida aquí

se pregunta:

¿Cómo resucitar a la vida?

Él dice al borde de la muerte:

No me queda un rincón que perder,

libre soy a un palmo de mi libertad,

el mañana al alcance de mi mano...

Pronto, me adentraré en mi vida,

naceré libre, sin padres,

y tomaré por nombre letras de lapislázuli...

Aquí, en los altos del humo, en la escalera de casa,

no hay tiempo para el tiempo,

hacemos lo que hace quien se eleva hacia Dios:

olvidamos el dolor.

El dolor:

que la señora de la casa no tienda la colada

por la mañana, que se conforme con lavar esta bandera.

Nada de ecos homéricos aquí.

Los mitos llaman a la puerta cuando los necesitamos.

Nada de ecos homéricos...

Aquí un general excava un Estado dormido

bajo las ruinas de una Troya inminente.

Los soldados calculan la distancia entre el ser

y la nada

con la mirilla del tanque.

Calculamos la distancia entre el propio cuerpo

y las bombas... con un sexto sentido.

Vosotros, los apostados en el umbral, pasad,

tomaos con nosotros un café árabe

—acaso os sintáis seres humanos como nosotros—.

Vosotros, los apostados en el umbral de las casas,

largaos de nuestras mañanas,

necesitamos creernos

seres humanos como vosotros.

[...]



Más en:

http://www.letralia.com/194/especial02.htm

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SIENDO LO QUE ERES...


Siendo lo que eres ya eres un regalo para mucha gente
Para todos
Para otros
Menos para mí
Solamente siendo lo que eres
Como eres
No precisas querer ser nada más
Ya te aman
Ellos
Los otros
No necesitas perdonarte ni pedir perdón
Estás a salvo de eso
Eres parte de la vida de muchos
Siempre ellos
Los otros
Menos de mí
Te apiadas de ellos brindándoles tu compasión
De ellos
Los otros
Que viven sin penas ni derrotas
Que no necesitan de ti
Menos de mí
Abogas por ellos
Los otros
Y el condenado soy yo
Posted on 10:57 a.m. by Musa Ammar Majad and filed under | 0 Comments »

NOCTURNO


Entre muros pienso en este otro muro, mi cuerpo.
Pienso que no se apiada y me oculta y cicatriza
cada herida que pueda significar su muerte.
Los pardos ojos que gritan, la boca que calla
y la blanca máscara que el espejo refleja,
me ocultan. Soy el solitario huésped que no conozco.
Yo me habito y no me sé. La noche no está sola.
Siento que ya he vivido esto antes en un pequeño
cuarto de una antigua pensión de San Bernardino,
en una distante Caracas. Algo que ignoro
me puebla y me sucede: un recuerdo acecha otra vez.
Puedo hallarme en cualquier ciudad, en cualquier país.
La soledad voraz no percibe mi presencia.
Esta noche puede ser cualquier noche. Logro ver
la ausencia física de muchas cosas y advierto
que no quería escribir y que lo estoy haciendo. Allá
está la vasta sociedad de hombres y en el atrás
una historia... Alejandro y Bucéfalo son uno.
“Los Dioses, ¿dónde los Dioses?” y como una nueva,
lumínica y segura saeta que hacia el temor
se dirige, sobre la cabeza de Alejandro,
vuela el águila. (“En línea recta con su nariz.”)
Oh tú, Alejandro, sigue su camino Alejandro;
oh tú, Alejandro, déjate ir sobre Bucéfalo.
El águila que presagia la ulterior conquista;
el águila que mostró los restos de Teseo;
el águila del dios del rayo y de Aristóteles;
el águila que a Esquilo aniquiló; el águila fiel
que sueño... Ya lejos la siempre solitaria ave.
Sólo la batalla celebrada por el hombre.
Sólo el atroz espectáculo de muertos rostros
hundidos en el lodo de sangre. Sólo el hombre
que escribe en un lueñe futuro. Solo y despierto.

Mar del Plata.
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INVIERNO


I- En el fuego de las emociones,
ignoro si todo emerge perturbando.
Conozco que me apresa y no se apiada
–una mitad femenina que se marcha,
que no voltea y continúa,
avanzando en la distancia-;
y ella –la que avanza-
igual ignora si todo emerge perturbando.
El pasado se aclara, se refleja,
en una viciada gradación de recuerdos
repletos con aromas, con nostalgias,
con suspiros no vividos en el sueño,
con indelebles huellas confundidas en la arena
con las de otros hombres que han cargado mi apellido
–que en el vacío llamado alma se ocultaron,
viviendo en mí para saciar
el apetito del aire con palabras-:
esos seres que empuñaron esta pluma,
escribiendo esto y extraviando
la identidad verdadera del firmante.

II- Duna del tiempo ha sido;
ha volado esparcida por el viento.
Me veo invadido por la angustia
o por algo parecido al vacío.
Me duele la vida; me duele el alma,
que arde y evapora el vasto río del silencio...
Soplo y vuelan despojos que han ardido;
un camino se bifurca
y redime momentos no esperados
como un anhelo, como un refugio,
como un mundo nuevo, solidario, inexplorado.
Todo arde y el fuego alcanza;
todo arde y la ceniza baña
a la palabra que transita
el camino llano de la hoja;
avanza como un ejército lo expresado,
toma el territorio blanco y es pintado
todo de ruinas cenicientas y miserias.

...Ya sólo cenizas quedan de aquel camino,
y el alma herida que no se extinguió.
Posted on 9:22 a.m. by Musa Ammar Majad and filed under | 0 Comments »

PESADILLA DIURNA


Es el busto blanco sobre el anaquel
(bajo Shaw; con Poe) perverso espejo
del alma incierta y de la miel que dejo
en esta tarde y en mi yo solo y sin Él.

El tedio tan cercano a la tristeza
hoy me abandona a un lado del camino.
Quedo allí, con el ausente destino,
lleno de soledad y de pereza.

Ya supremo en el ámbito intermedio,
me transformo en un objeto. Aquí quedo,
pues no me sé. Dios y hombre y piedra y miedo
y golpe y sangre y mal y luna y tedio.

Avanzo. Cada trozo del pasado,
cada vivida parcela, cada bicho
que acosa a la memoria, cada dicho
que forja virtud de lo condenado,

me regala el horror que me conduce:
huir de todo y del tiempo que reduce.

Cargada de insomnio la pesadilla
regresa y me sujeta sin ser mía.
El verso soy yo y la hoja es la camilla.
Dime, ¿poema o epitafio o elegía?
Posted on 9:28 a.m. by Musa Ammar Majad and filed under | 0 Comments »

UN PERRO


La suavidad de una mirada que se transforma en la caricia
sinuosa de la llamada lealtad,
bajo el pueril aroma de su orín,
vuelca la libertad de la palabra
–mágica sucesión de símbolos,
vana imitación de la cosa primigenia.
Ya lo pasado se encadena, se desplaza,
ocupa y construye este ahora.
“Ahora”, presente legado, lesionado,
fiel a la cifra indescifrable que rige mi destino
–la cifra final de soles y de lunas que confiere el punto último que me espera.
“Ahora” continuo y paralelo
al silencio de pasos que concede el sueño,
como la sed en la garganta
a ras del ardor del fuego.
Sostiene el hambre del mundo en su minúsculo estómago hendido.
Sostiene la sed, el cansancio,
la tristeza, la soledad, el reflejo
de la inclemencia del dios que lo creó.
Sostiene el desprecio.
Sostiene la masturbada lujuria de la noche.
Sostiene la llaga y las moscas que pululan henchidas de satisfacción.
Sostiene estas líneas.
Sostiene, acaso, aquello que justifica mi vida ante los hombres.
Posted on 8:38 a.m. by Musa Ammar Majad and filed under | 0 Comments »

SERPIGO


Lento y circular
el camino es y me recorre;
todo sucumbe interminablemente;
todo resucita.
El milagro del espejo,
el rostro de carne que me mira,
se mantiene indeciso y me contempla
bajo el manto
de la húmeda sombra del recuerdo.
Ha pasado todo y sigo en mí,
sumiso de dolor y de delirio.
Indefinida y oscura,
la lechuza
se acerca lentamente
y, cerca, es una serpiente
–fría cadena de hostiles rostros
que no me ven,
que sólo pesan, me sujeta
al sentir que no deseo,
que tiene cara, que frunce el ceño.
Me persigno,
sin saberlo, y aguardo
el alba sangrienta que nace lejos.
Aquí la arena de oro
por el látigo
del verde cuerpo
flagelada,
aquí el aire fresco
por el vuelo
de amarillas plumas
solidarias.
La postura que me ostenta
ya no miente,
y soy la sombra,
sólo eso, y desvanezco
en la dádiva del instante
y me emano,
como sangre,
bajo el amparo de una imagen.
Posted on 12:53 p.m. by Musa Ammar Majad and filed under | 1 Comments »

ES LO MISMO


Lluvia o sol
Es lo mismo

Marejadas sin reposo
Circundan mi desvelo

Noche o día
Es lo mismo

Una a una
He arrancado pestañas
De mis ojos

También mis cejas

He cortado mis mejillas
Con cuellos pútridos de botellas

Botellas que contuvieron
Líquidos viscosos

Ponzoñosos

Babas de algo

Mierda de algo

No son metáforas

Más que imágenes
Son una sensación

La mía

Quizá la nuestra

Llanto o risa
Es lo mismo

Me corto

Soy sangre

Es lo mismo

Soy lo mismo
Posted on 7:46 a.m. by Musa Ammar Majad and filed under | 0 Comments »

EL HOMBRE QUE PRETENDO SER


Hay un hombre que he querido ser.
No el que se parece a mis defectos;
Tampoco a mis virtudes;
Menos aún al que tú crees que soy.

He querido ser
El hombre que se pone en los zapatos de otro antes de juzgarlo.
El hombre que mira el amanecer sin remordimiento.
El hombre que no se entrega, aunque sea por momentos, al afán de causar una buena impresión.
El hombre que no trabaja por lucro.
El hombre con hogar.
El hombre que no sacude de su ropa, más que de su piel, la sensación de los demás.
El hombre que no detesta la vida colectiva.
El hombre que asume el tiempo como nada.
El hombre que no se enorgullece de su conocimiento.
El hombre que cree.
El hombre que abraza a su padre.
El hombre con amigos.
El hombre que transita por sus propias ruinas con la serenidad e indiferencia de quien va a un museo.
El hombre bueno.

He querido ser
El hombre que intento ser y que, irremediablemente, nunca soy.
Posted on 10:19 a.m. by Musa Ammar Majad and filed under | 0 Comments »